UN PUÑADO DE FLORES

En homenaje a Sandro.

Murió en silencio gris

sobre el hierro de la acera,

viendo por última vez

los ojos de su compañera.

Murió a los pies indignos

de una monstruosa fiera,

sin ver el amanecer

desde el refugio de madera.

Murió bajo el manto helado

de una noche tan abyecta,

que sólo abriga los sueños

de las gentes circunspectas.

Murió siguiendo la ruta

de su senda predilecta,

teniendo siempre a su lado

la compañía perfecta.

Murió con la piel gastada

y las heridas abiertas,

cumpliendo con los deberes

de las patrullas alertas.

Murió en el cruel exilio

de la ciudad desierta,

dentro del mismo olvido

y junto a la misma puerta.

Murió ante el abandono

soberbio de la inclemencia,

como un canto a la ironía

y un cuadro a la indiferencia.

Murió como un ser errante

al margen de la existencia,

dejando sólo el vacío

de su imborrable presencia.