VIENTOS DE AGOSTO

A agosto siempre le gusta llegar con algún quebranto,

‎con alguna sombra, 

‎con alguna pena. 

‎

‎Llega y revienta sobre el pecho suave, 

‎enredijos de un dolor añejo. 

‎

‎Viene y consigo trae el vacío

‎que hacía tiempo ya no estaba;

‎ese que sangra en sepulcral silencio, 

‎ese que abraza sin piedad las venas. 

‎

‎Y la honda ausencia de certezas vivas, 

‎y el hondo horror de una existencia muerta, 

‎me dan sus brazos como nunca nadie, 

‎y sólo en ellos puedo refugiarme. 

‎

‎Busqué un abrigo sin poder hallarlo, 

‎pedí calor pero encontré cadenas. 

‎

‎Agosto empieza con vendavales

‎que arrastran piedras;

‎vórtices álgidos y asesinos. 

‎

‎Viene con vientos que lo estrujan todo

‎y resquebrajan las esperanzas; 

‎esas que anhelan forjar valor

‎entre los pétalos  del olvido. 

‎

‎Llega y me arrastra, 

‎llega y me quema. 

‎

‎Sacude, entonces, todo a su paso, 

‎mientras se mofa de la ternura;

‎sacude el alma que me habita el cuerpo, 

‎ardiente ebulle y se mortifica. 

‎

‎Viene llorando y se encuentra conmigo, 

‎con estas manos que todo sienten, 

‎con estos ojos que nada callan y al cielo gritan. 

‎

‎Viene y se va, como se va la vida, 

‎viene y se irá, como se irá la arena. 

‎